А я вам скажу, откуда взялось это про «кровь не вода». От отсутствия нормального социального обслуживания.
Это только в Америке пожилые по своему (!) хотению переезжают в дома престарелых, дабы не обременять детей и внуков. Видел я эти дома престарелых. Блин, у меня квартира хуже, чем там «комната».
У нас бабушка в определённый момент должна оказаться или в морге, или у детей. Найм сиделки большинству не по карману. Да и считается «неприличным».
И, как ни удивительно, бабушка оказывается «неприятным человеком» почти всегда.
Вот у вас, девушка, в квартире уже жили: дядя, ваши родители, вы. Четверо взрослых. Малоприятно. Добавляем пятого. Невыносимо.
Квартира-то не хоромы на сто комнат, подозреваю.
И вы правы, вы совершенно не должны любить бабушку. И заботиться о ней тем более не должны.
Но бывает так, что у бабушки было трое детей, двое технично слились, третий её забрал к себе и стал ухаживать. А потом бабушка умерла. А бабушкина квартира осталась. Ой, что начинается! Эти, которым кровь вполне была водой, никак не хотят отказываться от доли наследства. Им ведь по закону положено.
Я из большой семьи. Прям ооооочень большой. При желании в любом областном центре нашёлся бы брат-сват, у которого можно остановиться.
Так вот. С моим сводным братом вся родня его матери, давно умершей, не разговаривает. Бабушка, которая его растила и которая помимо алиментов получала деньги от нашего папы, но не от своих детей и племянников, сподобилась на внука дарственную подписать. Да, на того внука, который её с 65 до 78 кормил, одевал, по врачам возил. И когда бабушка умерла, обе тётки и дядька, не давшие за два десятка лет одинокой пенсионерке ни гроша, явились делить квартиру. Ой, что было. Ой, какой мат стоял. А ведь не нищие, дядька народный художник. У одной из тёток магазин.
И ладно б это единственная история такая. Только в нашей семье половина народу друг с другом из-за бабушкиных квартир не разговаривает.
Так что, ради бога, любите и ненавидьте кого хотите, только если уж забываете про родство, то и про наследство забудьте.
